11h43
Qu’est ce qu’il peut bien boutiquer bon sang de bois. Plus de vingt minutes que je poireaute. On avait dit 11h15, et il est déjà 11h37. Je sais qu’il déteste ça m’emmener chez la coiffeuse, mais je ne peux quand même pas y aller à pied. Il ne m’aurait pas oubliée quand même ? Impossible. C’est vrai qu’il me le dit à chaque fois qu’il n’aime pas trop me retrouver avec mes cheveux fraîchement bleutés, mais ce n’est pas une raison. Ne me dites pas qu’il est parti avec une jeunette de 65 ans, ça me défriserait. Non ce n’est pas son genre.
Mais quand même, 11h41, il exagère ! Et dire qu’il ne va pas comprendre pourquoi je lui en veux. Ça va tout nous décaler si on ne déjeune pas à l’heure. Et il sera le premier à râler, je commence à le connaître, depuis le temps…
11h43, franchement, là, il pousse le bouchon vraiment trop loin. Ah, le voilà ! Ce n’est pas trop tôt. Il va me le payer le goujat. Ce soir, je dors avec ma gaine, et ce sera « l’hôtel du cul tourné ». Ça lui fera les pieds…
