Chaque minute lui est propice. Cette perfide putain nous attend à tous les coins de rue, à chaque virage, au moindre passage à niveau. Elle nous épie par la fenêtre, par le trou de la serrure, prête à bondir. Et nous on passe notre temps à l'éviter, à la repousser, à l'éconduire. Dans une fuite en avant. Retardataires chroniques d'une mort annoncée. Vertement, ou poliment, on ne fait que tendre à la renvoyer dans ses cordes pour aller voir un peu plus loin. Bander son arc et viser juste, bander tout court et vivre plus.

Qu'il est doux de passer sa vie à remettre sa mort au lendemain.

(fermer)

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