Il laissa son regard tomber sur ses santiags de Palestine. Putain qu'il était près de la terre. Il se sentit poussière. Si petit. Il aurait donc terminé son verre en moins de temps qu'il ne fallait pour la dévisager de la tête aux pieds. Elle qu’il n’avait pas vu grandir. Elle qu’il avait laissée sans père, pour fuir sa vie et s’établir en Honduras, le temps de chasser ses mauvaises pensées.

Aujourd’hui, elle est là, en face de lui. Elle est si belle. Il s’en veut. S’il était assez souple, il s’en mordrait les doigts de pieds.

(fermer)

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