La magie n’opère qu’à partir d’une certaine heure, celle des hirondelles qui font du rase-motte et des grillons qui ont le chant enroué par leur journée d’été. Il fait chaud. Trois fois déjà que nous nous servons de ce petit vin blanc sec et frais, au parfum de feuille froissée, dont la douce acidité nous fait penser qu’il est légèrement cypriné, juste ce qu’il faut. En cet instant éthéré, sous l’effet conjugué du soleil couchant et de ce début d’ivresse frivole, le ballon se mue en flûte. C’est signe que la nuit est à nous et qu’elle ne nous échappera pas.