Il fallait désormais arrêter de se mentir. Cesser de se réfugier dans la grotte qui abrite la source de cette eau qué s'appelerio Quézac, ou Badoit ou Perrier. Au fond de la bouteille, ce choix était vin.
J'en étais arrivé à la conviction que je ne pouvais pas renier ce que j'étais. Je ne devais plus faire sans blanc. Mais avec. Ce qui fut fait, sans modération...