à la bonne heure
Combien de lunes à moitié pleines ? Combien de bouteilles vides, de cycles menstruels, de semaines espiègles qui avaient paru des siècles ?
Suspendu à une goutte d'espoir, il avait seulement mis un pied devant l'autre sans trop y croire. Roue dans roue. Funambule sur le fil à couper le beurre. Chaque soir, il enterrait les beaux gosses qui levaient d'un sourire, faux rivaux et vrais blaireaux. Dérisoires. A coups de pelles et de pioche dans le sable mou, ils passaient à trépas sans pudeur. Après le sentier des dunes, les cadavres s'amoncelaient. Lui, confiant, attendait son heure...
L'enlaçant enfin, dans le sillon des tracteurs, elle lui susurra, mordillant le lobe de son oreille : « Tout vient à point, à qui sait être tendre ».
Son plaisir était là.
