Rabougri, comme un spéléologue explorant l’arrière-boutique d’un congélateur. Un kamikaze qui tient à la vie. Le grand méchant lourd. Mutin échaudé sur le picon de la fournaise qui continue de jouer à la poulette russe malgré le cliquetis bienveillant de mon Uberti.
J'étais un des cent qui allaient donner leur vie à Vénus, mais celui qui n'accepterait jamais d'en discuter sur l'échiquier. Indécrottable sentimental et romantique bizzaroïde. Las de cœur et d'esprit. Prisonnier à la merci des fées Romones et des flammes fatales, qui se soigne au caféralgan, aux anti Paul de la Tourtel, pro fête en mon pays. Un ours à la guimauve qui aurait dû être la caisse de résonance du monde mais qui n'est qu'un borborygme. Ainsi soient-elles...