songe
Dans la pénombre que la lune froide venait épaissir, il goûtait, paisible, à cette puissante envie de rien. Celle qui écrasait l'autre, de se lever matin et de rejoindre le néon gris de son bureau bleu. Il recouvrait maintenant sa tête du haut de la couette encore tiède de sa nuit, et ne pensait qu'à une chose, le désir ensommeillé de son rêve inachevé. Celui d'un riz au lait, celui d'une raie au lit. Mais il était bien seul dans cette chambre vide, et tout cela n'avait été que le début d'un songe, le songe d'une nuit d'hiver...
