manqué
Nos baisers n'étaient pas fougueux. Ils étaient purs. Aux embruns salés. Iodés. Mouillés. Vrais. La bruine fine leur avait donné le goût de trop peu, de l'encore, de nos corps. Tout cela était si tendre. Si simple. On s'est mangé du regard, on s'est embrassé puis on s'est manqué. Et on se manque encore. Tellement, que je me dis qu'on s'est vraiment manqué... de peu.
