boîte
Il fait gris. Depuis tant d'années. Le facteur ne s'arrête même plus à l'entrée de cette bâtisse désertée. Tant d'années qu'aucun pli n'a plus été déposé dans cette boite. Elle en a pourtant vu défiler, cette boite, des lettres porteuses d'amour, de joie et de peine, des factures, des cartes postales de mauvais goût. Et puis d'un coup d'un seul, d'un coup du sort, la vie s'est arrêtée, ici. Personne n'écrira plus jamais à cette adresse.
