récolte
Ce n’est pas une science exacte. Il y a des années où ça pousse moins bien que d’autres. Manque de soleil, manque d’eau. Trop de soleil, trop d’eau. Un coup de gel, une averse de grêle. Abondance ou petite misère. Il y a des années où l’on se retrouve seul ou presque, à le chercher dans le champ des possibles, avec les autres, anémié, exsangue. Comment croire aux engrais qu’on voudrait nous vendre pour voir la vie en rose. Trop artificiel. Il y a bien la lune et puis tout le reste. Pourquoi pas… Mais peut-être que, plus simplement, le bonheur ne se cultive pas. Au mieux il se récolte.
