sieste

L'orage monte, il va sûrement pleuvoir. Il fait lourd, très lourd. Les touristes sont partis. Ils sont déjà loin. Ne restent que les insulaires, ceux qui ont grandi sur ce caillou dans l'eau, ceux qui prennent le temps de regarder pousser les roses trémières au printemps, et qui voient partir les estivants à la fin de la belle saison avec le sourire. Les rues sont désertes, le tonnerre gronde au loin. Il est seize heures. Il peut bien pleuvoir. C'est l'heure de la sieste générale.

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